K.

Miguel Máiquez, 25/11/2012
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Una cara de cartón que me mira justo antes de resquebrajarse. Una cara sin sangre, sin color, sin luz. El terrón polvoriento de un yermo baldío, el revestimiento de un cadáver, el abrigo arrasado de un mendigo.

—…

Las palabras salen hechas pedazos, opacas, masticadas durante siglos. Como bolas de carne disecada que se deshacen al contacto con el aire.

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Miguel Máiquez, 25/11/2012
Archivado en Están todos vivos
En el relato: Franz Kafka
Imagen: Franz Kafka black and white collage (John Dyesse), detalle

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3 comentarios

  • juanjomar dice:

    Llega, llega hondo, y me recuerda el cadáver empolvado de un niño que vi hace poco en Palestina, maldita guerra de «religión»…(?)

  • Jose Ángel González dice:

    las palabras, pan viejo

  • Miguel dice:

    Invitados estáis a un gazpacho si venís, pues… Gracias por la visita, J.A.G.

    Juanjo: De religión o no, malditas guerras, sí.

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